Pour cette dernière ligne droite électorale, les marchés de France sont envahis par une multitude de distributeurs de tracts politiques qui nous ennuient profondément. Les porteurs de panier, les amateurs d'authenticité, les adorateurs des produits de qualité n'ont absolument rien à voir avec ce démarchage indécent.

Ils ne sont pas des porteurs de voix, eux qui ont trouver la voie du bonheur en fréquentant cet espace merveilleux , ultime refuge de la conversation, de la rencontre amicale, du bonheur de partager. Ils ont fui ces lieux inhumains de haute consommation médiocre que sont les super-marchés pour aller tranquille, sans musique sirupeuse et sollicitations agressives.

Mais, pourquoi n'allez-vous  au cœur de la débauche économique pour distribuer vos professions de foi ? Les clients ont encore foi en vos valeurs, en votre désir de croissance et d'expansion. Et fichez leur la paix à ces pauvres rétrogrades, adorateurs d'une qualité de vie dont vous n'avez jamais su les régaler !

Ils ne sont pas amateurs de paillettes et d'illusions. Vous venez leur vendre des têtes de liste qui ont oublier depuis fort longtemps ce qu'est le peuple, comment il vit et ce qu'il attend vraiment de ses gouvernants. Allez rencontrer les gens là où votre indignité les a abandonnés. Dans les longues files d'attente de vos maisons pour l'absence d'emploi, dans les banques alimentaires ou dans les piquets de grève. Osez affronter les dégâts collatéraux de cette société que vous entendez prolonger des deux côtés exclusifs de votre échiquier politique. Et accordez nous le silence !

Ils ne sont pas attirés par vos produits avariés, toujours recyclés, parfois politiquement modifiés, transférés d'un camp à l'autre pour espérer prolonger leur espérance de pouvoir. Vous avez cessé depuis bien longtemps de porter nos espérances. Vous n'avez d'unique ambition que de durer. Quel est le point commun entre ces braves gens que vous venez déranger et vos politiciens aveugles et sourds au monde réel ? Acceptez ce que la pudeur devrait vous commander. Partez de nos marchés. Et rendez -nous leur quiétude !

Vous venez vous parler de nos Régions. Êtes-vous amnésiques ? Vous avez effacé du paysage politique un référendum miraculeux où le peuple réel vous avait hurlé son opinion. La vague avait balayé votre coalition d'intérêt et vous l'avez effacé dans le secret de vos chambres d'enregistrement. Vous avez nié le suffrage universel et vous venez le solliciter sans ce rouge au front qui leur annoncerait vos mains sales. La Région ne peut effacer cette Europe spoliée de sa démocratie.

Vous allez distribuer des tracts qui seront autant de papier gaspillé. Vous allez apostropher le chaland pour le convaincre alors que le peuple n'a plus le droit de s'adresser aux gens du pouvoir. Vous vous accordez un droit que vos idoles leur refusent. Les clients des marchés n'entourent pas leur espace de cordons de CRS, ce n'est pas une raison pour les agresser par votre seule présence.

Vous venez nous indisposer avec vos produits avariés, formatés ou nauséeux. J'espère voir monter la révolte qui vous chassera de cet espace à coup de queues de poissons comme dans le village d'Astérix. Nous irons voter pour vous botter les fesses, mais fichez-nous la paix !

Le seul message à clamer pour toutes les élections c'est de voter, bien sûr,  de ne plus se taire devant vous et vos semblables, de cesser de vous accorder encore et encore cette confiance que vous allez vous partager entre ces soi-disant rivaux, plus faux culs que jamais.

« Accordons nos bulletins au silence ou à la révolte, votons pour la Planète ou pour l'Homme, déplaçons nous encore une fois devant les urnes pour leur signifier notre mépris ! ». Ne considérerons plus UMP et PS, ses frères jumeaux du mensonge, comme les seules forces de pouvoir de cet nation . La Région est un formidable espace de renouvellement du personnel.

Petit'légumement vôtre.

Il était une fois une grande ferme qui prenait ses aises en un territoire urbain. Elle s'offrait les plaisirs de la ville quand les habitants de celle-ci venaient s'encanailler dans les travées et les stands de celle-là.

Chaque année, le grand fermier général se devait d'ouvrir le bal, de célébrer la France de toujours, une ruralité fière et généreuse, porteuse des valeurs éternelles d'un pays ancré dans son histoire et dans ses sillons abreuvés de tous les sangs de naguère.

Il se trouve que sa première année de fermage, un petit homme vint à déraper sur un Pauvre On qui laissa beaucoup d'amertume. La chose ne porte pas chance, pas plus d'un pied gauche d'ouverture que d'un pied droit de la plus belle tradition. Le fermier général prit ombrage des lazzis et des moqueries qu'il dut subir alors.

Né dans la grande ville et particulièrement dans les quartiers huppés, il ignorait tout de la solide manière de serrer des pognes, de caresser un croupion et de vider un gorgeon. Quand on naît dans la soie et les dorures, il n'est pas aisé de côtoyer bouses et fumiers. Certains n'ont pas le pied marin, celui-ci ne l'avait pas purin.

Il se fit tapir, pour à l'aube naissante d'un petit matin urbain, visiter en catimini le poulailler et toute la 'bêtaille'. Il pensait éviter ainsi cette plèbe odorante et mal pensante qui va, le bâton à la main et le béret vissé sur le coin d'un crâne prompt à s'échauffer.

Le tapir pensait tout à loisir jouir de ces petites choses qui font son bonheur quotidien. Tapi dans le secret de quelques allées désertes, il allait tondre avec délectation quelques moutons. Il s'adresserait ensuite une fois de mieux à tous ces veaux bêlants (il n'est pas à une confusion près). Il admirerait ces vaches à lait qu'il couve d'un regard de grand argentier.  Il se choisirait pour une petite cavalcade friponne une belle pouliche étrangère. Il s'amuserait encore à plumer quelques volailles rustiques.

Mais, il fut surpris au débotté et dû converser avec ces affreux balourds qu'on désigne par des étiquettes pour lui si énigmatiques : éleveurs, viticulteurs, maraîchers, céréaliers, arboriculteurs et autres individus qui se pensent exploitants et ne sont qu'exploités par les amis de notre tapir.

Il se lança tout à trac dans une série de promesses qui n'engagent que les « pauvres On » qui alimentent leurs dernières illusions dans les tours de passe de l'artiste. Il effaça même d'un trait de plume les espoirs du Grenelle de l'environnement ; pour complaire aux plus Gros et aux plus cupides, il est bon de répandre pesticides et OGM sans distinction ni prudence.

Le tapir pouvait alors se retirer, pensant qu'il avait redoré son blason chez ces pécores qu'il méprise tant. Mais c'était sans compter sur le Vieux Lion qui attendait son heure pour retrouver la gloire et la pleine lumière. Buvant à tous les godets, serrant avec délectations des mains qui se tendaient avec sympathie, le vieux Lion marchait en pleine euphorie. Les culs des génisses se trémoussaient à son approche et le bonheur était enfin revenu dans les artères de cette grande ferme.

Dans le secret de son palais, le tapir ruminait ce coup de vache que venait de lui faire une fois de plus ce vieux Lion qui n'en finit pas de mourir. Il se jura mais bien trop tard qu'on ne l'y prendrait plus. Rien ne sert de sourire, il faut aimer sans frein !

Salonagriculturement vôtre

Anne, ma sœur Anne, ne vois-tu rien venir ?

Depuis toujours, s'élèvent au-dessus des communs des mortels de cette vaste vallée de larmes, de gentes dames, figures de proue ou vigies attentives qui portent l'enfant à venir et leur regard au-delà des apparences.

Le soleil qui poudroie et l'herbe qui verdoie n'ont plus de secrets pour elles. Les orages montent, la tempête menace, les cieux se déchirent. Elles se font Cassandre, prévenant les hommes de ces folies que ces inconscients n'ont de cesse d'attiser.

Jouer les Augures n'est pas de tout repos. L'intuition ou la sagesse, la clairvoyance ou la pondération se paient au prix de quelques bûchers dressés à la hâte. Peu leur chaut que les flammes fermeront leurs bouches prophétiques, ils savent qu'elles seront crues quand elles seront cendres !

Parfois, la bonne aventure leur tend les bras. D'une boule de cristal, de cartes de tarots ou d'un mare de café, elles portent aussi bien la bonne nouvelle. Quand celle-ci est vérifiée, attestée, avérée, il y aura toujours un glorieux mâle opportuniste réclamant les mérites de la divination.

Mère, sœur, veuve, amante, pucelle, Gitane, Prêtresse, fée ou magicienne, elles se sont portées au firmament de cette humanité qui leur consentit si peu de gloire.

Aujourd'hui ces vigies surveillent la Toile, modèrent les débordements des fauves, les errements des craintifs, les doutes des débutants. Elles ouvrent une fenêtre ovale, elles se font magiciennes antiques, elles portent fièrement le bonnet phrygien.

Sophie, Circé, Marianne tendent la main au prosateur novice. En leurs rets merveilleux, maille après maille, elles leur tissent ce filet numérique qu'ils garniront de leurs productions absconses.

Quand la technique bafouille, quand les loups sortent du bois, quand se dressent les chausse-trappes, elles volent au secours du 'clavardeur' égaré, elles l'éclairent  et le guident pour qu'il puisse retrouver le cap.

D'autres vigies bienveillantes prennent la relève. Même, Cerise, Sara, Patayki , C la rose ou Soph, elles conseillent, rassurent, encouragent. Elles ne mesurent ni leurs compliments ni leurs temps, ne voyant pas dans leur pareil, un rival potentiel. D'aucun, le muscle plus saillant, préfèrent les attaques, les querelles et les coups-bas.

Internet et son monde des blogs,pour ce que j'en ai compris, s'est offert une répartition sexuée des tâches.

La féminine technique est l'affaire des hommes, ces docteurs Maboul des entrailles numériques. Froide, complexe, inaccessible le plus souvent, la technique aime le secret et se refuse au partage en dehors d'un cercle restreint d'initiés cooptés. Leur vocabulaire est obscur, leurs interventions sont clandestines, nocturnes le plus souvent.

Le masculin partage s'est offert aux dames. Émotions, confidences, partage, réflexion, sur cette toile, elles dessinent une fresque magnifique, nouvelle Comédie humaine dont elles seront à jamais, les tisseuses sublimes.

« Telle Ariane, La Marianne est toujours là pour tenir le fil ténu du salut ! »

Girouetement vôtre.