Comment faire taire une langue vivante ?

Les langues de vipères font-elles aussi leur mue ?

Existe-t-il un mausolée pour les langues mortes ?

Comment décrocher une langue bien pendue ?

Peut-on tirer une langue qui se décline ?

Tous les points mènent-ils tous à la ligne ?

Un point final peut-il vous être fatal ?

Un point virgule est-il un indécis ?

Faut-il donner un carton rouge pour obtenir un point de suspension ?

Le point de suspension éclaire-t-il la phrase ?

Peut-on dé-grouper les verbes ?

Peut-on se fier à un verbe irrégulier ?

Pourquoi ce verbe pronominal n'attend-il personne ?

Peut-on avoir le verbe haut dans une messe basse ?

Est-il possible de ne pas être d'accord avec un verbe ?

En grammaire, existe-t-il des accords mineurs ?

Peut-on aisément être en désaccord avec un pronom réfléchi ?

Le facteur est-il aussi un accordeur de mots ?

Accorde-t-on trop d'importance à un objet qui se met en avant ?

Comment accorder un mot qui a mauvais genre ?

Faut-il un topographe pour faire le point ?

Quel est l'article de la mort ?

Pourquoi faire l'article est-il plus simple que de l'apostropher ?

Un nom peut-il être définitif ?

Un mot qui a une bonne nature peut-il vivre plus longtemps ?

Est-ce qu'il se suffixe à lui-même ?

Doit-on respecter une heure d'ouverture pour les parenthèses ?

Le tréma pousse-t-il au bégaiement ?

Fait-on toujours porter le chapeau à l'accent circonflexe ?

Un mot accentué doit-il se découvrir devant une dame ?

Peut-on mettre la majuscule à l'index ?

Est-on condamné à la lettre capitale ?

Quelle est la pointure du pied de la lettre ?

Peut-on faire des prépositions malhonnêtes ?

Qui a délié les pleins ?

Un dictionnaire est-il une réserve naturelle de mots ?

Existe-t-il des mauvais sujets ?

Une subordination peut-elle se plaindre de sa hiérarchie ?

Faut-il aussi traduire ses sentiments ?

Que faire d'un mot dont la racine est cariée ?

Peut-on ordonner par prêtrise ?

La conjonction est-elle toujours favorable ?

Un nom catégorique manque-t-il de classe ?

Comment définir un pronom indéfini ?

Le pronom relatif fut-il découvert par Einstein ?

Quand faut-il faucher le préfixe ?

Doit-on se faire prescrire une analyse grammaticale ?

La préposition a-t-elle manqué d'à-propos ?

Quel médecin vous a-t-il recommandé l'allitération ?

Comment épeler une POMME ?

Lexicalement vôtre

Le nouveau Président bénéficie d'une surprenante manifestation politique bien inhabituelle dans ce pays. Même s'il est bien loin le temps heureux et euphorique de l'état de grâce ; il faut, à la vérité, de reconnaître que ni la conjoncture ni les espoirs portés en Monsieur Hollande ne poussent à ce sentiment niais et bienheureux, la période actuelle est curieusement consensuelle, étonnamment apaisée, étrangement dégagée.

La victoire fut d'abord la défaite de l'autre camp, d'une manière de gouverner par le mépris et l'agitation dont beaucoup de Français avaient soupé. Les manifestations de joie au soir du 6 mai furent d'ailleurs significatives d'une retenue qui prenait en compte la gravité des temps et la complexité de la tâche à venir.

Pour autant, si l'euphorie ne fut pas de mise, la catastrophe annoncée n'arriva pas non plus. Pas d'attaque boursière immédiate, pas de baisse de la confiance de nos chers amis boursicoteurs, mafioso***pas o mais i) d'un système vermoulu et immoral. Non, ces braves gens si peu intègres attendent leur heure pour frapper par traîtrise comme ils le font toujours.

Mais paradoxalement, il semble, chose étrange et inquiétante, que rien ne se passe de notable. Les encéphalogrammes restent plats, les cotes atones, les tendances stables, les pronostics non préoccupants, les téléscripteurs presque muets. Tout va comme si rien ne s'était passé, comme si aucun changement n'avait eu lieu. Le pays serait-il dans l'œil du cyclone ?

Car, après tout, n'y a-t-il pas dans un bien proche avenir une élection capitale pour la suite du mandat de celui qui est sorti vainqueur de son duel ? Tout contribue à nous faire oublier cette échéance, à effacer ce rendez-vous des préoccupations du citoyen. C'est un fait anecdotique, une simple formalité semble-t-il ! Les médias cessent de nous abreuver de sondages, les partis ne font plus de grands rassemblements et les candidats se font très discrets à l'exception de quelques narcisses impénitents. À qui profitera l'abstention qu'on cherche ainsi à provoquer ?

Tout va bien jusque là ! Comme le dit le pauvre personnage qui tombe d'un gratte ciel, notre Nation se contente de ce calme plat si trompeur. La chute n'a pas encore eu lieu, elle ne saurait tarder pourtant. Les plans sociaux, ce merveilleux oxymore pour habiller de mots agréables une terrible vérité aux noirs desseins si peu sociaux, vont nous tomber sur la tête. Même air France bat de l'aile, c'est vous dire !

Profitons bien de cette illusion météorologique. L'œil du cyclone annonce la tourmente. Les mauvaises nouvelles vont tournoyer dans une ronde infernale. À commencer par ces législatives qu'on oublie bien innocemment, pensant que les carottes de la droite rappée sont cuites, on ne se préoccupe pas du Front national, mauvaise herbe plus délicate à retirer encore que le chiendent et qui ourdit un sale coup à n'en point douter.

Les triangulaires peuvent tourner au cauchemar, l'emploi va sombrer une fois de plus, les boursiers vont cesser de faire des grimaces, le FMI et l'inénarrable madame Lagarde veulent expédier nos amis grecs aux calendes éponymes. Un automne chaud en quelque sorte, une fin de trêve des « confiscateurs » de rêve s'annonce après cette mer d'huile de l'heure. Le temps va tourner au vinaigre et nous serons dans la panade !

Les hyper-riches vont poursuivre dans la discrétion à exiler des capitaux, à se désolidariser de la cause nationale par des fuites qui relèvent de la trahison. Les emplois vont poursuivre leur exode sans que les amis de monsieur Sarkozy ne se souviennent des promesses mirobolantes faites lors de la campagne. Rassurez-vous, ceux-là ne connaîtrons pas la tempête qui se profile à notre sombre horizon hexagonal. Merci, pour eux, tout ira de mieux en mieux dans ce système absurde et si injuste.

Cycloniquement vôtre.

Nous avons en notre bonne ville de Cenabum un homme public qui s'aime au-delà de la pratique commune. Monsieur Montillot, puisque c'est de lui dont il s'agit, est un personnage qui aime se montrer, s'afficher et se mettre en avant. Tout ceci, naturellement, peut être acceptable quand on fait vœu de célébrité, qu'on souhaite faire don de sa personne au bon peuple du Loiret. Il faut cependant mettre de la nuance et de la pondération à la chose !

Nous avions déjà vu notre aimable politicien distingué faire des pointes, se faufiler, se glisser derrière les caméras lors d'un fait divers pour être vu à la télévision nationale. L'ambition passe chez lui par la nécessité d'exposer sa trombine quand d'autres privilégient leurs idées. Nous ne pouvons lui en vouloir, il faut une petite dose d'exhibitionnisme pour se lancer dans la bataille électorale.

Mais il ne s'est pas arrêté à cette farce de la caméra. Il lui semble mériter un destin national. Il se voit à la chambre des députés, il veut faire campagne à l'américaine (référence qui doit flatter notre atlantiste) à moins que ce ne soit comme dans les dictatures asiatiques (là, il voit rouge). Le culte de la personnalité ne lui fait pas peur, bien au contraire, il organise sa couverture médiatique avec une constance qui mérite notre admiration.

Il a décidé d'installer une permanence électorale, d'ouvrir local pour se montrer à la face émerveillée des gens de la ville dont il est un adjoint à la sécurité, zélé et intransigeant, dur pour les petits délinquants, impitoyable parfois. C'est à lui que notre bonne ville doit une surveillance vidéo d'une rare ampleur à défaut d'efficacité. Voir est son crédo et il se l'applique à lui-même !

Il nous propose un portrait immense en façade de sa permanence. Celui ou celle qui veut franchir le pont Thinat ne peut échapper à ce cliché de près de 2 mètres de hauteur, en vitrine s'il vous plait, comme les dames d'Amsterdam. Il y a lieu de s'interroger sur cet amour excessif de sa personne, bien mise, il faut le reconnaître.

L'interrogation se transforme en perplexité à la lecture d'une petite brochure de 16 pages au format A4, en couleur qui plus est, qui fut distribuée subrepticement dans nos boîtes aux lettres; L'homme perd toute mesure dans ce fascicule idéologique totalitaire, entièrement dévolu à sa gloire. Pour obtenir nos modestes voix, le sieur Florent M n'hésite pas à s'afficher derechef sur 51 photographies dans ce panégyrique encensoir ...

Nous avons doit à tous les clichés possibles : Florent enfant, Florent fait du sport, Florent est médaillé, Florent passe à la télé, Florent se multiplie pour sa ville, Florent aime la sécurité, Florent pose, Florent s'expose... La liste est si longue que nous pourrions écrire de belles histoires sur les aventures extraordinaires et mirifiques de ce candidat hors norme.

On peut alors s'interroger sur le rapport au réel de ce personnage, sur sa conception de la démocratie, sur son égo et sur cette volonté délirante de s'afficher ainsi sans mesure. Quand on découvre son double slogan: «  Au service du peuple ! Au service de la France ! » on doute petit à petit de la sincérité de la posture. Celui qui veut servir s'efface toujours derrière les causes qu'il souhaite mettre en avant.

Une élection est une chose trop sérieuse pour la fonder sur une bataille d'images. Les penchants mégalomaniaques d'un individu devraient mettre la puce à l'oreille des électeurs de la sixième circonscription du Loiret. Autre fait troublant, cette circonscription est totalement nouvelle, taillée de manière bien étrange pour noyer le quartier populaire de l'Argonne dans un vaste ensemble totalement acquis à la droite extrême. Les tailleurs électoraux se sont mis au service de la grandeur du personnage !

Je souhaite sincèrement la défaite de ce monsieur. Il a voulu nous imposer sa tête, offrons-nous le petit plaisir de nous la payer à notre tour. Notre démocratie ne peut se satisfaire de tels comportements. Qu'importe le camp du vainqueur, il serait souhaitable que ce soit un candidat simple et modeste qui remporte la mise dans cette circonscription plutôt que cet énervé de sa propre image !

Modestement vôtre

En ce jour ensoleillé, après un long mois de temps chagrin, nous n'avions aucun raison de subir les contrariétés de l'existence. Nous allions joyeusement à une séance cinématographique en compagnie d'une trentaine d'élèves de 12 et 13 ans. Les enfants allaient leur chemin, dans un ordre incertain, tel que le font maintenant nos chers bambins.

Ils prenaient toute la place, discutant entre eux, sans se soucier guère de ceux qui croisent leur chemin. C'est ainsi, ils ont grandi dans l'ignorance des autres, il faut souvent les mettre en demeure de faire un peu de place à la personne d'en face. L'effet de groupe rend invulnérable et aveugle aux autres.

Ajoutons à cette déplorable tendance la folie automobile qui permet que l'on se gare, en cette rue du faubourg Bannier à cheval sur le trottoir pour ne laisser alors que portion congrue aux usagers habituels du trottoir. La vie de piéton n'est pas aisée en notre bonne ville, il ne faut y voir qu'un signe des temps qui seront bien vite révolus où la voiture régnait en maîtresse sur nos destin.

Mais cessons ces digressions. Le malheur rôdait. Il avait pris étrange allure. Un jeune homme taillait son chemin. Il faudrait dire plutôt qu'il se frayait une allée de gloire, fendant les autres usagers du trottoir avec un dédain et une morgue qui ne présageaient rien de bon. Il avait démarche robotique. Pratiquant grandes enjambées et balançant des bras au rythme de sa chevauchée.

Manifestement, il ne supportait aucune entrave. Le quidam devait se garer devant lui. Le malheur voulut que notre troupe collégienne vint à croiser cet hallucinant piéton halluciné. J'avais oublié un détail d'importance, l'homme, s'il est encore possible de le qualifier ainsi, tenait en laisse un molosse à l'allure aussi patibulaire que la sienne, ce n'est pas peu dire.

Une jeune fille l'effleura à peine alors que lui n'avait nullement ralenti sa course. Ce fut immédiat, une réaction naturelle de haine et de violence. Il prit le premier gamin venu et lui asséna un violent coup à la face. Il vociférait paroles inaudibles. La bête beuglait plus qu'il ne parlait !

Je m'empressai de séparer le fou et le pauvre élève qui n'avait pas mérité pareil sort. L'autre de déverser alors un torrent de grossièretés et de menaces. Il déclinait avec une remarquable aisance la même rengaine, ajoutant, au gré de son immense capacité langagière une multitude de variations. Il, pardonnez-moi de rapporter ici son unique propos, il enculait la terre entière. Père, mère, école, enfant de pute, flic ou professeur, à tour de rôle, chacun avait droit à sa fantaisie sexuelle.

Il vomissait sa haine, il étalait son mépris, il crachait sa misère, il braillait sa violence. Rien d'autre ne put sortir de cette bouche tandis que le molosse se tenait, et c'est heureux, bien plus calme que celui qui lui tenait lieu de maître. On se demande si parfois, ce ne sont pas certains humains à qui il faudrait mettre muselière. Ce pauvre garçon était de ceux-là.

Je ne pus jamais le calmer. Les menaces ne cessèrent pas. Il poursuivait ainsi le tour du Monde des personnes à qui il voulait faire subir le dernier outrage. Quand les mots n'ont plus aucun sens, quand ils viennent à manquer, l'animal n'est pas loin. Je finis pas croire que c'était ce brave chien à l'allure pourtant si peu engageante qui tenait en laisse cet étrange personnage.

Nous continuâmes notre chemin. Je décidai tout de même de prévenir la police pour éviter que ce fou furieux ne vienne traîner aux abords du collège à l'heure de la sortie des élèves. Il fallut attendre près d'une heure pour voir arriver nos agents. Je ne sais s'ils tinrent compte de ma demande.

Ce que je sais par contre, c'est que sur ce trottoir, aucun passant ne vint s'interposer ou exprimer sa réprobation. Plus loin, un monsieur me prit à part pour me dire que j'avais bien fait de ne pas poser la main sur lui, que j'aurai eu tous les ennuis. Pire même, un élève, un seul, fort heureusement, trouva particulièrement choquant que je puisse appeler la police après cette rixe. Pour lui, il ne s'était rien passé. Je vous en laisse juge !

Ainsi va ce monde qui fait de tels personnages. Quelle misère est celle de ce garçon pour haïr la terre entière, frapper un gamin de 12 ans et s'en trouver fier ? Comment vivre, porteur d'une telle violence en soi et d'un mépris pour le reste de l'humanité ? Qu'avons nous fait pour engendrer de tels montres ? C'est bien la seule question, qui finalement, mérite d'être posée …

Fait-diversement vôtre

« Clochemerle » en Ovalie.

Il existe quelque part en France, un club de Rugby qui depuis bientôt 20 ans a la folie des grandeurs. La chose n'est pas rare, il y a partout dans ce pays des gens qui rêvent de gloire et de pouvoir et usent du sport pour réaliser ce rêve illusoire. La méthode est d'ailleurs toujours la même : un homme providentiel frappe à la porte, apporte d'une manière ou d'une autre des moyens financiers considérables.

Le sport est devenu une histoire de gros sous. Tout s'achète et les hommes sont à vendre au Rugby comme dans tous les autres sports. Ils traversent le pays ou bien viennent de lointaines contrées étrangères pour pratiquer un jeu qui n'est pour eux qu'activité lucrative. Les équipes deviennent alors étrange ensemble cosmopolite, tour de Babel qui n'a plus guère de sens.

Les gars de la région se retrouvent repoussés loin de l'équipe fanion. Des mercenaires ont pris leur place sur le terrain. Dans les coulisses, c'est le même drame qui couve. Le mécène intéressé met des hommes à lui en place pour tenir la structure. Ils viennent d'horizons différents et ont souvent en commun de ne rien connaître à ce sport et s'appliquent à le démontrer remarquablement bien ...

Les décisions sont prises alors dans une pure logique comptable. Le sport, la formation, les valeurs que l'on attribue généralement à l'activité perdent toute signification à leurs yeux de gestionnaires avisés. Les mots ronflants venant tout droit des écoles de commerce et de management prennent le pas sur le discours associatif. Le club devient entreprise qui communique vers les partenaires économiques du bassin local.

On échafaude des plans en trois ans pour gravir les échelons de la hiérarchie. On se donne des allures de grands, on déguise tout le monde : cravate, blazer, tenue officielle. Le club devient une entreprise qui n'existe qu'au travers d'une vitrine factice coupée des réalités locales et d'une base totalement ignorée.

D'année en année, il faut repousser le projet. Les résultats ne sont pas en relation avec les sommes englouties, les intentions affichées. Les collectivités locales se laissent prendre au joli discours. Elles apportent leur contribution, soutiennent à fond un projet qui sort totalement du cadre dévolu aux subventions publiques. L'argent finance des joueurs, Arlésiennes gourmandes qui rendent souvent bien peu les espoirs investis.

Dans les travées, on s'impatiente. La grogne monte. Le club se fissure. La base s'indigne du mépris avec lequel elle est considérée par des dirigeants qui n'ont d'yeux que pour leur miroir aux alouettes. Le gros pourvoyeur de fonds se lassent, de moins gros prennent sa place. La pente est mauvaise. Arrive alors une année de défaites. Le rêve se brise, l'équipe fanion est en berne. C'est la crise, la descente aux enfers !

Les couteaux sortent des placards. On se déchire la dépouille de la bête en espérant la voir renaître de ses cendres actuelles. Les anciens soufflent sur les braises pour espérer raviver la flamme. De nouveaux arrivent avec un autre projet, un plan en cinq ans (histoire de changer) pour rallumer le rêve : la seconde division professionnelle, le Graal local !

Il se murmure des grands noms d'ovalie, repreneurs magiques qui viendraient se perdre en notre province pour relancer la machine à pomper la manne financière. Ils bouteraient le souvenir glorieux de ceux qui vinrent en leur temps passer quelques moments profitables en notre bord de Loire avant que de s'en aller vivre le reste de leur âge bien loin de Clochemerle sur Loire..

Il y a aussi bataille juridique pour s'approprier la direction de l'épave. Assemblée extraordinaire, motion de défense, pétition ou référé. Les protagonistes y perdent toute mesure, ils prennent en otage des enfants, les bénévoles, les éducateurs et des joueurs qui veulent simplement assouvir leur passion quand d'autres ne leur retournent que des ambitions personnelles.

La mairie vient se mêler à la danse. Elle fait un choix, se permet d'imposer ses vues. Des arrières pensées politiques viennent ajouter à la confusion actuelle. La municipalité apporte son obole, elle fournit subsides supplémentaires pour éviter la faillite. Les contribuables assistent impuissants à cette forfaiture déloyale.

La presse locale s'amuse de la pantomime. Il y a de quoi écrire jolis papiers. Les jours passent, les coups pleuvent, les noms d'oiseaux volent certainement mieux que les bonnes intentions. Le sport n'était que prétexte, il passe totalement à l'arrière plan. Le bazar compromet déjà la saison à venir sans que ceux qui s'entredéchirent ne s'en soucient vraiment. C'est à pleurer de rage !

Irraisonablement leur.

Une histoire qui tourne court.

Il était une fois un marinier de Loire qui en avait soupé de toujours remonter le courant en tirant sur le licol comme un âne bâté. Il devait haler sur les chemins de nos berges, souffrant comme un forçat, peinant comme un galérien. La bricole le blessait durement, la tache était rude et la pitance bien maigre.

Ce flibustier d'eau douce avait quelques idées en tête mais jamais la besogne ne lui laissait le temps de montrer à tous qu'il y avait surement manière plus facile de remonter la pente. Il profita d'une période de basses eaux, par un de ces étés de grande chaleur qui vous font tourner l'entrepreneur en bourrique et le vin en vinaigre dans sa barrique, pour montrer à tous qu'il en avait dans le tétieau !

Tandis que ses collègues de peine et de labeur usaient leurs fonds de culottes dans les tavernes du coin à vider bien plus de chopines qu'ils n'en pouvaient garder dans le ventre, lui réfléchissait à cette idée que lui soufflait sans doute un esprit malin. Puisqu'il n'y avait pas moyen d'aller contre les lois de la physique hydraulique, que le courant du fleuve irait toujours de sa source à son embouchure, il faudrait trouver belle astuce pour inverser quelque chose dans le cours de cette drôle d'histoire.

Inverser, l'idée lui paraissait bonne, elle méritait d'être creusée. L'homme n'était pas un gaillard pour rien, il ne rechignait nullement à la besogne surtout quand celle-ci se pouvait en baillant aux corneilles. Il fit le tour de la question marinière avec un esprit de synthèse qui le surprenait lui même. Il examina une à une toutes les variables de la Loire, du bateau à la main d'œuvre avec une rare précision.

Ce fut le navire qui attira tout d'abord sa nouvelle et si spontanée perspicacité. Pour qu'il aille à rebours sans un goutte de sueur, il fallait bien qu'il y ait astuce à son bord. Il se défit bien vite des idées sans queue ni tête. Mettre la proue à la place de la poupe ne servirait à rien dans le cas présent.

Il avait beau retourner la question, il ne voyait pas idée qui méritât qu'on s'y attache. Il eut bien l'intention de mettre cul par dessus tête et de retourner le bateau pour qu'il ait la coque en l'air. Mais voyez-vous, nos chalands ont le fond plat et le mat proéminent, la chose risquait de poser problème ! Après plusieurs jours d'inutiles réflexions, il n'avait pas avancé d'un pouce dans ses démangeaisons méningées.

Il se dit alors que du côté du navire il n'y avait rien à espérer, qu'il était ainsi fait et qu'il n'y fallait rien changer. Il se demanda alors, si du côté de la Loire, il y aurait bien un moyen d'inverser le cours des eaux à sa convenance. Il suffirait se dit-il, de mettre la montagne à la mer et la mer en Cévennes pour que d'un coup de baguette magique, le miracle ait lieu.

Mais si l'idée était séduisante, elle avait bien un petit inconvénient. Non seulement la Montagne accouche plus facilement d'une souris que d'une envie de voyage, mais encore elle aurait probablement un peu de vague à l'âme en quittant ses domaines. Non, il ne fallait pas creuser plus avant de telles énormités !

Il en conclut que le courant devait toujours aller de l'Est à l'Ouest pour que les hommes sachent de quelle rive ils étaient. Il n'y avait pas à revenir sur cette évidence ! C'est encore ailleurs qu'il fallait trouver la solution. Il sentait qu'il tournait en rond, que son jugement se faisait moins bon. Il lui prit bien une petite envie de chopine comme ses collègues qui cuvaient bien aises dans un recoin du port. Mais lui avait une mission sacrée, il n'en devait pas s'écarter !

C'est alors que machinalement, pour trouver l'inspiration tout autant que passer le temps, il se mit à faire des nœuds sur une échelle de corde qui trainait, on peut légitimement se demander pourquoi, sur le pont de son rafiot. L'échelle avait douze barreaux et il y fit un grand nombre de nœuds. L'homme s'appelait Beaufort, il allait sans le savoir faire tourner le vent sans jamais mesurer l'importance de la chose.

Quand il eut fini son ouvrage, il se pensa à l'abri de l'ennui. Il avait toujours son idée en cogitation et un grand vent soufflait au dessus de sa tête. Il prit un barreau de son échelle à nœuds, le fit tournoyer dans ses mains calleuses de travailleur de force. Là, quelle surprise, le vent que jusqu'alors soufflait dans le sens dévalant se mit soudain à nous jouer les girouettes.

Surpris lui aussi par ce phénomène étrange tout autant qu'inhabituel, l'ami Beaufort après de longues minutes de stupeur refit son étrange manœuvre. Dans le même coup, le vent avait encore chaviré de sens. Les girouets de nos bateaux ne savaient plus où donner de la flèche, les oiseaux montraient des signes d'impatience et les arbres se demandaient de quel côté pencher !

Beaufort se dit qu'il y avait là un bien curieux sortilège. Il refit ce jour-là une dernière fois son tour de passe-passe, histoire d'avoir la confirmation de cette diablerie à n'en pas croire. Là, une fois encore sous ses yeux ébahis, le vent tourna casaque et tout ce qui se soumet à ses caprices s'en trouva dérouté. Il se dit qu'il devait cesser sur le champ de chagriner ainsi dame nature. Mais il avait compris qu'il tenait son trésor et qu'il fallait qu'il se le garde rien que pour lui.

Car voyez-vous, quand l'un veut un vent favorable, l'autre qui s'en va dans l'autre sens aimerait disposer du contraire. Il n'est pas question que chacun ait vent à sa convenance, Beaufort décida de garder rien que pour son usage cette échelle à faire tourner le vent tout autant que les têtes des dames. Car voyez-vous, il découvrit plus tard ce curieux aspect de sa trouvaille et c'est même ce qui le perdit.

Il usa fort peu de sa découverte. Car dans le même temps qu'il commandait au vent, il chavirait tous les cœurs qui lui réclamaient des bises quand leurs jupons se soulevaient à son passage. Il devint vite fou, ne sachant plus dans quel sens faire souffler le vent. Il allait d'une dame à l'autre, ne pouvant satisfaire l'appétit des gourmandes. Emporté par cette tornade charnelle, Beaufort se préoccupa de moins en moins de marine.

Sa petite affaire marinière périclita, il n'en pouvait plus. C'est un homme épuisé et ruiné qui se rendit compte qu'il n'était pas de la responsabilité des hommes de commander aux vents. C'est par une nuit de pleine lune sans un souffle de vent qu'il se pendit à son échelle. La corde fut jetée aux oubliettes de l'histoire et le pauvre homme à la fosse commune.

Essoufflement vôtre.

Pourquoi tant de gens brûlent-ils de lire des nouvelles fraîches ?

À quoi pensent tous ces gens qui se mettent en 4 pour faire la une ?

N'est ce pas dans l'ordre des choses que la presse nivelle tout ?

Un journal peut-il sortir sans chapeau ?

Les rubriques sont-elles toutes composées de bric et de broc ?

Faut-il se coucher tard pour écrire un édito ?

Les dépêches sont-elles l'expression d'un manque de temps ?

Que cherche vraiment un journaliste d'investigation ?

Les pigistes comprennent-ils vraiment tout ?

Manque-t-on de mordant quand on se retrouve à la rubrique « Chiens écrasés » ?

Est-ce parce qu'autrefois le journal emballait le poisson qu'on le vendait à la criée ?

Une petite annonce peut-elle finir par grandir ?

Les brèves manquent-elles de souffle ?

Toutes ces colonnes sont-elles coulées dans le marbre ?

Les faits-divers sont-ils toujours de saison ?

Peut-on affirmer qu'un journal est en quête d'hauteur ?

Faut-il nationaliser la presse locale ?

Un journaliste sportif privilège-t-il la forme au fond ?

Comment peut-on retourner un envoyé spécial ?

Faut-il qu'un journaliste ait sa carte de presse pour savoir où se situer ?

Avec quelles baguettes les journalistes contrôlent-ils leurs sources ?

L'offset a-t-il plombé le journal ?

Un marronnier fleurit-il tout au long de l'année ?

Est-ce un mauvais signe quand un journal n'a pas d'horoscope ?

Puisqu'il y a des journalistes d'opinion, que pensent les autres ?

Comment traiter l'information en restant convenable ?

Les revues de presse défilent-elles au pas ?

Faut-il un filigrane pour les bons billets ?

Une mauvaise manchette peut-elle mettre une édition à terre ?

La une peut-elle se faire tirer les oreilles ?

Les gros titres peuvent-ils finir par se dégonfler ?

Un journal peut-il rompre sa chaine de distribution ?

Un journaliste accrédité peut-il écrire un bon billet ?

La rubrique nécrologique passe-t-elle aussi par le marbre ?

Une bonne diffusion permet-elle d'éviter toute confusion ?

Écrire un bon article, est-ce aussi une épreuve ?

Un canard doit-il avoir de bonnes relations avec les poulets ?

Un journal ayant un bon tirage favorise-t-il l'allumage du barbecue ?

Un journaliste doit-il être dans les bons papiers du rédacteur en chef ?

Le rédacteur en chef a-t-il une belle plume ?

Le claviste est-il le lampiste idéal en cas de coquille ?

Peut-on lire entre les lignes avec un journal en ligne ?

Le taux de pénétration d'un journal est-il un sujet convenable ?

Un bon titre sauve-t-il un mauvais article ?

Le panégyriste est-il à l'article de la mort ?

Journalistement votre.

Que vous le fumiez, le chiquiez ou le prisiez, il se régale de votre palais, tapisse vos dents d'une belle teinte jaune pisseux, se love amoureusement dans vos poumons et encrasse avec délectation vos artères. Il vous enchaîne, vous tire par le bout du nez, vous fait la lippe et vous rend fou de lui. Inutile de vous rouler les pouces, pas besoin de jouer les cow-boys invulnérables ni de vous penser indiens avec vos signaux de fumée, le tabac, ce mal sournois, traque ses victimes, attire dans ses rets de nouveaux clients et ruine le porte-feuille encore plus sûrement que la santé. C'est dire à quel point cette feuille est sournoise !

C'est un don de Colomb, une plante revenue de ses expéditions d'au delà des portes de l'enfer. C'est d'ailleurs un beau cadeau du diable que cette plante là. L'herbe à Nicot vous prend la tête, vous asservit bien plus vite que toutes les autres drogues. Il n'y a pas pire dépendance. La nicotine se fait dopamine, elle vous donne tant de plaisir que vous ne pouvez plus vous en passer. C'est elle qui met le feu aux poudres.

Le manque, c'est le délire de celui qui n'a plus de cigarettes dans son paquet. Il lui faut absolument se mettre sa clope à la bouche. Il ira se garer en double file, risquer l'accident pour acheter son paquet fardeau. Il taxera amis ou voisins pour avoir sa dose. C'est qu'il est bon citoyen et qu'il tient à payer plus que sa part aux contributions fiscales.

Pour amuser la galerie, pour parfaire le poison mortel, pour piéger le gogo, les gentils manufacturiers, les fabricants « philanclopes » ajoutent de l'ammoniaque et des arômes. Ne reculant devant aucun sacrifice humains, dans cette merveilleuse petite fumée blanche, cinq milles substances viennent vous distiller leur venin par de savants mélanges de sauces et de venins. Que du bonheur en quelque sorte.

Le tabac, désormais, se fume. Toute combustion a son lot de monoxyde de carbone. Essoufflement et autres subtiles saloperies vous coupent le souffle. À chaque effort, vous crachez vos poumons. Vous contribuez ainsi à la réfection de nos routes, apportant une dose de goudron à ce si délicat petit jet de glaire. Mais ce n'est pas la seule offrande que le fumeur fait à nos routes et trottoirs. Il sème à tout vent, son petit mégot, ce prolongement de lui même. Il jette avec grâce ces immondes bouts racornis qui parfois peuvent déclencher bien des catastrophes forestières.

Cuisine chimique et dépendance physiologique sont deux mamelles de cette herbe à mourir à petit feu. Celui qui veut hâter sa fin, devenir cendre plus vite que son voisin, celui qui aspire à souffrir d'une fin affreuse, se lance dans la belle aventure de la fumée. Quelle volonté ! Ils ne reculent devant aucun avertissement, se fichent des menaces et des taxes, se moquent de sentir la fumée ou le boucanné, d'embrasser comme un cendrier, d'avoir les cheveux poisseux. Ils ont fait don de leur corps à la persévérance tabagique.

Le crabe vient prendre son lot de clopeurs et de fumeurs, de crapoteurs et de pompeurs. Ils casseront leur pipe après avoir empesté leurs voisins de table. Depuis la loi Évin, ils ont encore le bonheur de s'enrhumer plus que les autres en se réunissant en bandes, été comme hiver sur le trottoir, devant un bar ou une entreprise.

Alors, me direz-vous, ces gens sont timbrés ? Que nenni ! Ceux-là ne sont que les repentis . Ils se mettent un badge sur la peau pour avoir leur dose de nicotine pour supporter le sevrage. Pourtant les beaux esprits vous diront que ce n'est qu'une question de volonté ...

Alors qu'à rebours, il en faut de la volonté pour laisser partir en fumée une somme considérable chaque année. Il en faut encore pour avoir des vêtements qui empestent, une haleine de phoque, un palais incapable de distinguer les saveurs. Gloire soit enfin rendue à tous ceux, qui par sens du sacrifice, ont décidé de payer plus que leur tribut à l'état et ont fait don de leur corps à l'évanescence.

De plus, ils permettent d'année en année à la science de faire des progrès, à la médecine d'explorer de nouvelles maladies, à l'industrie de chercher toujours plus à parfaire ce piège magnifique qui curieusement, est drogue autorisée ! Allez, une petite dernière, celle du condamné.

Tabagiquement leur.

« C'est à vous maintenant de prendre le flambeau ! »

Sarah Lichtsztejn Montard est maintenant une dame de 84 ans qui ne cesse de témoigner de l'horreur qu'elle a vécue alors qu'elle était enfant puis adolescente. Elle avait seize ans quand un sinistre wagon plombé la conduisit sur les lieux où l'abjection humaine atteint un paroxysme sans comparaison possible. Aujourd'hui, elle avance péniblement pour raconter son histoire à des jeunes qui ont l'âge qui était le sien quand elle partit pour l'enfer.

« Vous êtes parmi les derniers à écouter un témoignage d'un survivant de cette immonde tragédie. Bientôt, nous ne serons plus que des ombres dans vos livres d'histoire. Bientôt, nous ne serons plus et ce sera à vous de reprendre le flambeau, de porter ce témoignage pour qu'une telle abomination n'ait plus jamais lieu. Refusez pour toujours toute forme de discrimination, ne donnez pas raison à ceux qui montrent du doigt telle catégorie, qui stigmatisent telle autre. C'est vous qui bientôt parlerez à ma place ! »

Le décor est planté, le relais est donné. Sarah parle pour que jamais ne s'éteigne souvenir de ce qu'elle a vécu dans sa chair puis si longtemps dans ses cauchemars. Sarah donne une bien lourde responsabilité à cette petite centaine de jeunes collégiens venus à sa rencontre au Cercil :

« le mémorial des enfants du Vel d'Hiv. »

Alors Sarah raconte chaque détail, chaque épisode, chaque anecdote de ce passé à jamais tatoué sur sa chair, à jamais inscrit dans les consciences de l'Humanité. Sarah déroule tranquillement cette histoire jonchée de morts, de bassesses, de coups, d'humiliations, de privations, de trahisons et parfois de gloire. Elle laisse aller sa mémoire, par devoir, sans pathos ni émotion apparente, avec l''incroyable conviction qu'elle agit au nom d'une cause qui la dépasse.

Vous trouverez ses mots dans son livre ou dans les nombreux témoignages qu'elle a laissés ici ou là, inlassablement, depuis qu'elle a accepté de se faire à son tour témoin de l'indicible. Ce ne fut pas aisé, il lui a fallu vivre entourée de tous ses fantômes, de ses souvenirs qui lui reviennent au milieu de la nuit, de ces enfants qui ne sont jamais revenus et qui plus que tous les autres la hantent.

Mais c'est pour eux et pour tous les autres, ceux qu'elle n'a jamais vu mais dont les flammes de leur combustion éclairaient son baraquement, faisant de toutes ses nuits là-bas à Auschwitz, un enfer rougeoyant à l'odeur pestilentielle, qu'elle prend le micro et parle d'une étonnante sérénité. Elle transmet le fardeau, elle donne à la mémoire des autres ce qui a pu se concevoir dans les esprits retors d'individus, nos frères devant les hommes, qui sortirent totalement, honteusement, monstrueusement de leur dignité humaine avec l'assentiment ou le silence de tant de leurs contemporains.

Elle continue de dérouler devant des enfants ou des adolescents, ici ou bien ailleurs, sans se fatiguer, sans se lasser de toujours reprendre les mêmes mots, les mêmes atrocités. Elle est petite flamme qui ne veut pas s'éteindre, récit sensible qui ne devra jamais mourir. Elle fait de l'indicible son message vital, son offrande aux enfants pour que jamais ils ne revivent ce à quoi elle a survécu !

Elle se dit détentrice d'une structure mentale hors du commun qui l'a maintenue au dessus de la ligne de flottaison, qui lui a donné ce supplément de courage et d'optimisme au plus profond de l'innommable pour se maintenir en vie, jour après jour. La faim, la peur, le froid glacial, la boue, les coups, les privations, la maladie, les travaux de forçats, l'esclavage ne l'ont pas détruite parce qu'elle se disait toujours « La vie est belle malgré tout ! »

Alors même dans ces baraquements de l'inhumanité haineuse, il y avait des frêles voix pour chanter que tant qu'il y a de la vie, il y a de l'espoir, comme le faisait Édith Piaf avant guerre. Sarah continue de fredonner son refrain, elle ressasse encore et encore son message. Il doit passer, il doit lui survivre, c'est son cadeau à la vie. Nos enfants, les enfants de leurs enfants diront ensuite à leur tour : « Plus jamais ça ! »

On sait que ce message est bien fragile. On devine ici où là une terrible tentation d'accuser un bouc émissaire, de discriminer les plus faibles, de montrer du doigt une catégorie ou une autre. Sarah sait que les hommes seront toujours assez fous pour penser de telles monstruosités. Elle a entendu récemment des paroles de haines qui l'ont fait frémir. Réveillez-vous et n'oubliez jamais son message !

Admirativement sien !

Travail de documentation d'Anne-Gaëlle

Sarah Lichtsztejn Montard

Nous sommes en 1942. Depuis un mois, Sarah Lichtsztejn, 14 ans, et sa mère, Maria, n’ont plus le droit de sortir sans une étoile jaune cousue au côté gauche. Les jardins publics sont interdits à Sarah.

Son père s'est évadé du camp d’internement de Pithiviers, dans le Loiret. Il avait été interpellé dans la rue, il y avait été conduit l’année précédente. Moïse, vit maintenant caché sous une fausse identité, Antoine Rinder, dans une chambre du passage d’Eupatoria, au métro Ménilmontant. Sa femme et sa fille ne se cachent pas, personne alors n’imagine que les femmes et les enfants risquent l’arrestation. Originaires d’un village de Biélorussie, les Lichtsztejn sont arrivés à Paris en 1930.

Au petit matin

Ce 16 juillet 1942, deux policiers français, un en civil, l’autre en uniforme, pressent Sarah et sa mère de s’habiller, de préparer une valise et de les suivre. Quelques heures plus tard, un autobus de la STCRP [Société des Transports en Commun de la Région Parisienne, bondé d’autres Juifs, se gare rue Nélaton, dans le XVe, le long du Vélodrome d’Hiver. Peinte en bleu dans le cadre de la défense passive, l’immense verrière qui recouvre le Vél’d’Hiv jette une lumière fantomatique sur les flots d’hommes, de femmes, d’enfants, de vieillards, entassés dans les gradins et sur la pelouse.

« La chaleur, se souvient Sarah, était étouffante, l’odeur épouvantable. Bouchées, les toilettes débordaient. Nous n’avions rien à manger, rien à boire.» Pour Maria et sa fille, il faut s’évader. Maria a compris que la rumeur selon laquelle les Juifs iraient travailler à l’Est dans des usines n’est que mensonge. « Quels emplois les Allemands, m’a-t-elle dit, pourraient-ils confier les Allemands à des grabataires ou à des nourrissons ?» Sarah y parvient la première. Devant le porche d’entrée, se massent des badauds, des proches en quête de nouvelles. Elle se faufile à reculons, dos tourné vers la rue, derrière un policier en faction. Lorsque celui-ci la surprend, elle lui explique qu’elle vient voir une amie. Il la refoule vers le trottoir. Elle est dehors. Sa mère va utiliser le même stratagème, également avec succès.

Témoignage de Sarah

J’avais onze ans et demi le 3 septembre 1939, lorsque la guerre a éclaté, amenant son lot de contraintes :

• rationnement de la nourriture

• distribution de masques à gaz contenus dans des cylindres métalliques munis d’une bandoulière que l’on transportait même pour aller à l’école ;

• descente dans les abris dès que les sirènes hurlaient pour annoncer une alerte aérienne.

• …

   


 Le 1er octobre1939, je suis entrée en sixième au Lycée de Jeunes Filles du Cours de Vincennes dans le XXe arrondissement de Paris.
 Par crainte des bombardements, mes parents m’ont envoyée, en janvier 1940, sur la Côte d’Azur, dans une maison de l’OSE.
 Dès les premiers mois d’Occupation, les nazis ont multiplié les mesures à l’encontre des Juifs, aidés par le gouvernement de Vichy. Le Maréchal Pétain, allait au devant de leurs demandes.

Nous en arrivons au 16 juillet 1942.
 La veille, le 15 juillet, dernier jour de classe, une camarade juive me dit : "Mes parents connaissent un Commissaire de Police qui les a prévenus d’une arrestation massive de femmes, d’enfants, de vieillards pour les jours prochains. Nous quittons notre appartement et tu ferais bien de dire à ta mère d’en faire autant".


Le soir, je raconte cela à ma mère qui ne veut pas le croire : "En France ! Arrêter des femmes et des enfants, ce n’est pas possible !".

Elle se méfie pourtant car elle a connu les pogroms de Russie et de Pologne. Elle me dit de me coucher et qu’elle restera assise sur une chaise toute la nuit et que si l’on frappe à la porte, elle ne répondra pas ; nous nous sauverons par la fenêtre de la cuisine qui donne sur une petite cour et là, nous demanderons du secours.
 Nous habitions un rez-de-chaussée au fond d’une cour dans la rue des Pyrénées, XXe arrondissement.
 Mon père n’habitait plus avec nous. Il avait été arrêté lors d’une rafle en juillet 1941 et interné au camp de Pithiviers dont il s’était évadé en septembre. Depuis, il se cachait dans une chambre pas très loin de chez nous.
Comme une enfant que j’étais (j’avais quatorze ans), je me couche et m’endors. Ma mère est assise sur sa chaise, mais à l’aube, elle s’assoupit et quand on cogne dans la porte à 6 h du matin, elle se réveille en sursaut : "Qu’est-ce que c’est ?

- Police, ouvrez, lui répond-on".


 Elle ouvre la porte et entre un inspecteur en civil, portant imperméable et chapeau mou, en plein mois de juillet, comme dans les films policiers américains d’avant-guerre ; il est suivi par un gardien de la paix en uniforme.



"Vous êtes bien Madame Lichtsztejn ? Demande-t-il 


- Oui, réponds ma mère


– Et la petite jeune fille, là ? 


- C’est ma fille


- Tiens ! Elle n’est pas sur ma liste".

Et il me rajoute sur la liste.

 Ma mère le supplie :

"Pourquoi l’avez-vous rajoutée ? Laissez-là partir, ce n’est qu’une enfant !".

Elle s’est presque mise à genoux devant lui ; j’avais honte. Mais il ne s’est pas laissé fléchir.

"Madame, a-t-il dit, si vous faites du scandale, j’appelle Police Secours !".

J’étais terrorisée ; j’avais dans la tête l’image du sinistre ‘panier à salade’ grillagé dans lequel on transportait les voleurs et les criminels.
 Nous n’avons plus rien dit. Ma mère a préparé une valise avec quelques vêtements chauds. J’ai mis mon manteau de lainage bleu sur le bras. Je ne portais pas l’étoile jaune sur ma robe, mais sur le manteau plié, oui. Et nous sommes sortis dans la cour, après que cet inspecteur zélé a posé les scellés sur la porte. Là, d’autres juifs de l’immeuble étaient rassemblés, six ou sept en tout. Maigre butin !

Puis nous sortons dans la rue et là, mon enfance a ‘basculé’.
 De toutes les rues avoisinantes arrivent des familles entières portant de gros baluchons et même des matelas d’enfant sur le dos. Les parents, pâles et hagards, ne disent rien. Agrippés à leurs mains, les petits enfants pleurent.
 Et tout ce petit monde, très pauvre, à la limite de la misère, est encadré par des policiers, comme si ces innocents étaient des voleurs, des assassins!
 Mon cœur se serre. Je suis paralysée par la peur qui ne me quitte plus. J’entre dans le monde cruel des grandes personnes. 
Il me semble que ce jour-là je n’ai vu que quelques regards compatissants. Les gens, pour la plupart, nous regardaient avec indifférence (ils avaient peur, peut-être ?). J’ai vu des petites lueurs de satisfaction dans les yeux de certains.

"Enfin, on nous débarrasse de ces sales juifs !"



On nous rassemble d’abord dans un garage situé au coin de la rue des Pyrénées et de la rue de Belleville. Après environ une heure, on nous fait monter dans un autobus à gazogène, un autobus de ligne. Les policiers entassent les valises sur la plate-forme et nous poussent à l’intérieur avec rudesse. Nous sommes debout, serrés les uns contre les autres. Il fait très chaud.
L’autobus descend la rue de Belleville et, tout à coup, j’aperçois sur le trottoir une camarade de classe qui regarde passer l’autobus avec tristesse. Comme je suis écrasée entre deux adultes, elle ne me voit pas. C’est alors que je ressens cruellement l’injustice de mon sort. Elle est debout sur le trottoir, sous un soleil magnifique, attristée mais ‘libre’, tandis que moi, je suis prisonnière alors que je n’ai rien fait d’autre que de naître, de naître ‘’juive’’.
 Nous traversons Paris et je dois dire que ce jour-là, je n’ai vu aucun soldat allemand dans les rues ; ils avaient dû recevoir un mot d’ordre.


‘C’est uniquement la police française qui arrête les juifs’.
 Nous arrivons rue Nélaton, devant le Vélodrome d’Hiver où les autobus se succèdent et déversent leur cargaison humaine. Ma mère veut m’entraîner de l’autre côté de la rue, mais un policier lui demande :

"Où allez-vous comme ça, avec votre valise ?


- Au café en face, ma fille n’a pas encore déjeuné


- Bon, je vous accompagne".


Il est resté devant la porte du café qui existe toujours rue Nélaton. Puis, il nous a raccompagnées jusqu’au grand portail du Vel d’Hiv. Des agents nous poussent à l’intérieur où un immense brouhaha nous accueille. Il est près de 9h et nous sommes environ 4 à 5 mille personnes, avons-nous su par la suite. 

Le bâtiment est surmonté d’une immense verrière peinte en bleu, selon les consignes de la Défense Passive. Ce bleu inondé de soleil donne une lumière glauque sous laquelle les gens apparaissent comme des fantômes verdâtres.
 Les adultes sont entassés sur les gradins avec leurs valises, silencieux pour la plupart. Les enfants courent et chahutent ou pleurent. Des infirmières de la Croix Rouge circulent et donnent du lait aux tout-petits car personne n’a emporté de provisions.
 Ce fameux Vel d’Hiv, qui était un lieu de détente, de réjouissances, s’est d’un seul coup transformé en un lieu de cauchemar.
 Les quelques toilettes existantes ont tout de suite été bouchées et débordent. Les enfants font leurs besoins un peu partout, certains adultes également. L’odeur devient insupportable !

Deux femmes viennent de se retrouver et se racontent en pleurant ce qu’elles ont vu : une mère s’est jetée par la fenêtre du troisième étage avec ses deux enfants, on a tiré sur une femme qui tentait de s’enfuir, la blessant à la jambe… Je suis de plus en plus épouvantée.
Vers 5h de l’après-midi, nous voyons arriver des fauteuils roulants dans lesquels sont assis des paralysés, des amputés, et aussi des civières portant des grabataires, des moribonds.

Ma mère me dit : "On nous a menti.

Lorsque nous avons demandé aux policiers ce que l’on allait faire de nous, ils ont répondu qu’on nous enverrait travailler en Allemagne. Bon ! Je pensais que les enfants iraient à l’école pendant que les parents travailleraient, mais là, non ! Ils ne peuvent pas employer des handicapés et des mourants. Il se prépare quelque chose de très mauvais. Il faut qu’on sorte d’ici. Tu t’évaderas la première et ensuite je m’évaderai aussi".


Elle me donne ma carte d’alimentation et 100 francs – une grosse somme à l’époque - et me pousse vers le grand portail. Je reste sur le pas, intimidée, puis j’essaie de sortir, mais on me repousse à chaque fois.Tous les habitants de la rue sont aux fenêtres et à 3mètres de la porte, une petite foule s’est agglutinée. Je jette un coup d’œil sur maman qui me regarde d’un air suppliant ; alors je me lance. Le dos rasant le mur, je me glisse derrière un policier et marche à reculons vers la foule, comme si j’en sortais.

L’agent m’interpelle :

"Vous là, qu’est-ce que vous voulez ? 


- Je ne suis pas juive (c’est tout ce que je trouve à dire !), je suis venue voir quelqu’un.


– Foutez-moi le camp, vous reviendrez demain".


Je ne demande pas mon reste, je lance un bref regard à ma mère qui sourit, soulagée, puis je pars, mon manteau sur le bras. J’ai envie de courir mais je me force à marcher lentement ; si je cours, on va m’attraper ou peut-être me tirer dessus ?


J’ai le cœur lourd d’avoir laissé maman. Je ne sais pas si je la reverrai.
 Au bout de la rue, deux agents font barrage. J’ai peur en avançant, mais ils me laissent passer. Je me suis plus tard demandé si celui qui m’avait dit de foutre le camp m’avait vraiment crue, et j’ai vite compris que non. Comment aurait-il pu croire une fille en robe d’été avec un manteau sur le bras, en plein mois de juillet ? Et les deux du bout de la rue, ils auraient dû me demander un justificatif de domicile. Ces trois policiers-la, je leur dois la vie.
Je marche et je marche, et je me trompe de chemin. A la fin, j’arrive à une station de métro, mais j’hésite à prendre un ticket avec mon billet de 100 francs – ils vont se demander comment une fille si jeune a tant d’argent-, finalement je me décide et monte dans le métro.


 Ma mère m’avait dit d’aller chez des amis non juifs habitant boulevard Saint-Jacques.
 En descendant à la station Glacière, je vois maman qui sort de la même rame ; elle avait réussi à s’évader 20 minutes après moi.
 Nous courons toutes les deux jusque chez nos amis qui referment la porte derrière nous en pleurant.


Ces personnes auraient mérité de figurer sur la liste des Justes de France, de même que mérite d’être rappelée la souffrance des enfants qui, comme mes petits cousins, sont devenus orphelins après l’arrestation de leurs parents, jamais revenus.
 Au bout de deux années de "relative liberté", errant de cachette en cachette, nous avons été dénoncées et déportées à Auschwitz par le convoi n° 75 du 30 mai 1944.

Le mot de Drancy

Durant deux ans, des amis vont aider Sarah et sa mère à se cacher. Jusqu’à ce qu’un voisin les dénonce, le 24 mai 1944. A Drancy, Sarah va écrire sur une feuille de papier quadrillé une lettre que lui dicte sa mère, et jette la feuille, sans enveloppe, par-dessus un balcon. Elle a indiqué deux adresses : rue Oberkampf, celle d’un oncle, et au Blanc-Mesnil, celle d’une amie de Maria. Le 30 mai 1944, Maria et Sarah, en gare de Bobigny, monteront dans le convoi 75 pour Auschwitz, où sur l’avant-bras gauche de Maria sera tatoué le matricule A 7141. Sur celui de Sarah : A 7142. Elles seront parmi les 85 rescapés de ce train de la mort de mille déportés. Le 15 novembre 1952, Sarah se mariera avec un jeune résistant, Philippe Montard.

Drancy,

lundi 29.5.44



Chers amis,

Trois jours sont déjà passés. Il ne nous reste plus qu’un jour. Nos illusions sont disparues et nous n’espérons plus rien. A moins d’un miracle nous partons. Nous vous avons déjà envoyé une lettre mais peut-être ne l’avez-vous pas reçue. On nous a dit qu’on partait en Haute-Silésie, à Oberschliesen.

Le voyage dure 4 à 5 jours. Nous mettrons deux jours pour aller à Metz en wagon fermé (contenu : 60 personnes). Ça va être pénible mais il paraît que là-bas le camp est très bien organisé. Nous allons faire un beau voyage. Nous espérons que Paulot n’a pas eu d’ennui à cause de nous. Nous pensons qu’il aura pu retirer les affaires. Nous partons avec espoir tout de même.

Bientôt on se reverra. Nous vous embrassons affectueusement.

Maria et Sara

Chers amis, c’est lundi, demain matin on part, mes illusions sont parties, mais j’ai emporté mon courage, la santé est bonne, j’espère se revoir, c’est l’avenir, la vengeance qui me donnent du courage, je vous embrasse vous tous, au revoir, à bientôt. Jusqu’à l’arrivée à Metz nous avons encore devant nous 2 jours.

Maria.

La lettre vient de Drancy. La personne qui trouvera cette lettre sera très gentille si elle voulait la remettre à l’adresse suivante…